39 сантиметров не пропьешь
скоро снег. а это значит, хрустящие шаги по желтой от фонаря дороге. все прячутся, ты идешь и разишь паром, в капюшоне, выглядишь круче, чем есть под ним. музыка в ушах, снегом по ебалу, мысли, полное единение с головой, ровный бит. вроде идешь по городу, а в голове будто сидишь на утесе в такую же погоду, слушаешь волков, ищешь луну на русском небе, кидаешь снежки, лежишь на спине, делаешь ангелов, пытаешься сделать водопадик из пара, ну то, что изо рта в нос. времени нет, никого нет, мир мёртв, есть только ты и твои ботинки. рой мыслей в анабиозе, кристально чистая голова до звона, ровное дыхание, чуть не врезался в столб, правильный смысл, правильный плейлист, все идет правильно, а ты идешь по его следам, чувствуешь свежесть; на деле, обходишь трамваи и машины, идешь дальше, все сильнее задирая нос. свои фантазии, иллюзии, все растет, все питается холодом, вроде почти рассвет, люди люди машины, последний поворот, вспоминаешь, куда идешь и приходишь на рабочее место, ты снова в тюрьме, твоя белая крепость, твой дом сосредоточения, твой личный стресс, ты попал, парень. этой зимой