39 сантиметров не пропьешь
как я вижу все: ты рождаешься окруженным семьей, потихоньку по одному всех их теряешь, хоронишь, а потом, пережив их всех, сам умираешь, даже не помня уже их руки на ощупь. и с каждым днем тебе становится все грустнее. не знаю, как у остальных, но у меня все будет так. а потом лет в девяносто я умру от какой-нибудь продолжительной болезни в своей собственной квартире, в своей собственной крови, в своем дерьме, в пропахшей стариком одежде. а потом кто-то найдет мои мемуары и снимет по моей жизни модный сериал, и все будут мне сочувствовать и сопереживать, посмертно. мой отец старался растить меня идеальным работником, чтобы я просто делал дела, просто копал, забивал гвозди, решал задачки, пилил доски, его дико раздражали вопросы, до сих пор раздражают. а я их начал задавать когда-то, смысл примерно такой: нахуя. ну действительно, нахуя этот мир, если все так. вот зачем я сейчас работаю, если мне совершенно это не нравится, эта конкретная работа. не люди, не офис, конкретно эта работа. неделю назад нравилась еще вроде, сейчас - не нравится. нахуя сидеть дома, нахуя следовать собственным рутинам. это я сейчас дерзкий, а наступит понедельник и я опять буду спать с открытыми глазами, пока гляжу на чужой незакомментированный код, а вечером через каждые пять минут смотреть на часы, не пора ли давно уже спать. ну а пока я спокоен и время меня почти не гонит, выходные, что уж там.