39 сантиметров не пропьешь
хуй в салате. я злюсь. так складывается, что я пишу сюда только тогда, когда рот не говорит, а в последнее время я развязал язык и ушел в дела дела дела. вот только начал писать, и мое бешенство прошло, всегда бы так. я все быстрее ловлю себя на этой закупорке, чтобы приоткрыть окно и вдохнуть коричневый воздух с загазованного хайвея. а как бывало хорошо недавно, стоя в толпе толкающихся людей так, что потом уши пищат, да ноги болят. я завтра опять проснусь без плана на жизнь и буду игнорировать свое беспокойство об этом. дорос до такой поры, а до сих пор не знаю, как быть день ото дня человеком с будущим. я сегодня нашел свои детские листы, размалеванные разными фломастерами, номера, зарисовки, все оформлено по высшему разряду, будущий дизайнер, хули. и так свело в животе, так больно вспоминать прошлое, когда я разговаривал с ковром и игрушками с пустыми взглядами, с героями сериалов, когда я все отрицал, потому что не хотелось признавать ошибки. а сейчас заметил, что очень люблю бойкоты. ты меня расстраиваешь, поэтому я не буду есть неделю, чтобы, когда мне станет плохо, ты узнал и пожалел об этом. но никто не узнает, это вина родителей, что их прототип еще витает богом над моей головой. да, он меняет красные светофоры на зеленые, но и кутает мой зад в марлю, а это мне не нужно. и проблема не вне меня, а во мне.